(no subject)

Господи, как быстро летит всё мимо, мы не узнаём себя вчерашних, наши привязанности вчера - теперь - нам чужие, вчера, кажется, искали что-то - сегодня - нам ненужное. В воскресение на блошином рынке, у лотков со старыми открытками я видел женщину. Она рылась в ящике со старыми письмами, конвертами, фотографиями, чьи-то наследства. Она на отлёте от себя держала рукой в перчатке листок чужого письма. Читала, перечитывала. Я видел профиль женщины -  у неё тихо катилась слеза по переносице. Не замечала за собой, что плачет. Может она нашла какое-то письмо родственницы,  после смерти которой был скарб продан старьёвщику? Я видел, что письмо написано старым немецким шрифтом, такое никто не умеет прочесть. Из-за её спины я видел  верху в правом углу листка  - дату: 1926 год. Может женщина узнала свой почерк? Может она жила уже когда-то и встретив сейчас своё письмо, узнала себя тогдашней? Золотые годы Берлина. Инфляция, спекуляция, какаин - всё как в популярной тогда песенке. Потом через восемнадцать лет её засыпало обрушившееся здание во время бомбардировки Берлина.   Верите ли Вы в переселение душ? И если да, то кем Вы были вчера? Где мы с Вами уже встречались? Ненавидели друг-друга? Были врагами? Или любили друг-друга и недолюбив - расстались?